DENLE, MUERTOS DE AMOR, SOSTENGAN QUE NACEMOS

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La épica militante es definitiva en el camino de la liberación de los pueblos y, lo es, porque permite ver más allá de lo real: proyectar, construir, soñar. Opera como combustible de los hechos, acompañando y señalando, pero también reflejando: trocando por historia. Entonces, recuperamos los poemas, los trozos de cartas, los pensamientos; en fin, el valor de la vida.  

Denle, muertos de amor,

Sostengan que nacemos

(Alberto Szpunberg)

Por Miguel Martínez Naon

Cuando era joven (aún más que ahora) yo quería ser como Paco Urondo.

Caminar Buenos Aires, escribir poemas entradores, aguantar la noche entre vasos de ginebra con muchos amigos allá en el Ramos y levantarme las mejores minas, y al día siguiente saltar saltar, todos los días al campo de batalla, saltar, darle a la puta oligarquía, darle duro, darle por todos los flancos,  todos los días, pero de verdad, con buenos fierros, con la mejor puntería, con un ejército, con las Fuerzas Armadas Revolucionarias  y escribir y viajar a Cuba y escribir escribir escribir, redactar para el diario, con Juancito y Rodolfo y el Oso y todos los compañeros habidos y por haber y jugarse la vida ahí…

Qué Hemingway ni ocho cuartos!!! Paco Urondo papá, Santafesino atorrante, jodón, milonguero de los nuestros, el mejor.

Seguro había otros tan buenos como él, pero Paco era Paco y era Urondo también.

Después llegó Miguel Angel Bustos. No es para cualquiera, leelo, ese hijo del mal escribía como un tigre: “cuando llegue el fin y me miren los ojos que aún no he visto, pienso que será el tigre incierto de la locura el que me lleve tanteando a la nada, aquel tigre de titubeo y delirio del suicidio que en su boca me ahogará clamando”

Poeta y dibujante, niño herido que le mordés la vida a cualquiera que te lee, joven enamorado del agua, maldito maldito, Sentate por acá, todo Parque Lezama es un poema tuyo.

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En tanto vuelvo la mirada hacia mi biblioteca y lo encuentro a Conti, Haroldo Conti, que no era poeta poeta posta, pero escribía cuentos como poemas, poesía purísima en cada renglón: “La tía murió a lo pajarito en un plín y estoy seguro que sobre el pucho se fue de raje al cielo porque de puro económica jamás se anotó en la cuenta ni un pecado venial, de esos, supongo, que se hacen con la venia del Señor. Debió haber una gran fiesta el día que entró en la comparsa del Eterno y es posible que todavía dure porque, como se ve, a este Padre le sobra el tiempo”

Y así seguía el cuento, con un gran asado en el cielo, Dios en medio de la comparsa escuchando a los payadores de la tierra que “aunque no estaban muertos tenían el alma de fantasía” y la seguían con una peonada de ángeles y Gelman recitando y el Tata Cedrón punteando…sólo Haroldo puede vivir así de tan eterno, sus cuentos son baladas sobre el río viejo.

Se hace de noche ya, estamos en Barracas, en San Telmo, vivo justo entre un barrio y  otro, soy un declamador. Yo subía a los bondis a recitar poemas, y te regalaba un Roberto Santoro:

sonríe

dios te ama

disimula

el comisario vigila

Y así seguía yo por Flores, por Boedo, con los poetas al hombro, aguantando los trapos, como dicen ahora; aguantando los mondongos, los bulines, las cremonas, conversando hasta las altas horas de Constitución, remontando vuelo.

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Mi amigo Fede Tártara me pidió que escriba algo sobre los poetas, los detenidos-desaparecidos o poetas militantes en general o sobre lo que yo quiera sobre poetas y poemas en dictadura, y acá estoy haciéndome el periodista para que vuelvan otra vez estos Montos, estos perros –troskos- chinos, haciéndolos volver quién sabe por qué ni cómo.

Me gustaría que vuelva Alcira Fildalgo, por ejemplo, me gustan sus poemas y me gusta porque nació el mismo día que yo, un 8 de Octubre pero antes, en 1949, y miren qué lindo escribía:

Hace meses que los aguardo a la sombra de una piedra/ Fija la vista en el horizonte/ atento el oído, tenso el cuerpo/ la espalda lista./ Y no llegan. /¿En qué lugar de este mar/ de arena y sol/se han perdido? /¿Dónde están? /¿Dónde están mis molinos de viento?

Así escribe Alcira ahora, debajo de esta lámpara, sin que Astiz venga a cagarnos la vida.

Me pongo guapetón con un Sentimenal Mood en el oído y subo a la terraza a ver el cielo. Cursi que sos!!! cursi de vanguardia, y por qué, por qué, por qué…allá en el cielo brilla la sonrisa de otra poeta que me gusta tanto, bonita y quemante ella…Franca Jarach:

A la mañana paso/cerca de un sitio rodeado de muros

altos grises tristes sucios/de carteles, de vote lista azul

un día miro adentro/es una villa miseria.

Gente/más gente./Vestida de tela barata

desnuda de felicidad./Una chica me ofrece limones/”cien la docena, cómpreme”/Tiene trece años, más o menos/mi edad./Un almacén ruinoso,

con ratas, con suciedad/con microbios funestos.Es un sitio rodeado de muros/sucios de crímenes humanos/que son sólo los nuestros.

Ahora que pienso en lo que me gusta o lo que me gustaría, quiero pedir un deseo: Dardo Dorronzoro. Eso.  Ese poeta quiero!!! poeta y herrero, quiero, que brille sobre su casa de Luján, carajo, su compañera Nelly lo está esperando, ella vio cómo se lo llevaban, quedó llorando sola aquella noche.

Ma sí, que vengan todos ellos, que vengan esta noche al altillo de mi casa, a compartir este vino, este andar, estos anhelos, estos miedos de la época, estos dolores. Que abracen a mi madre al sur, tejiendo sus muñecas; que llamen a la mujer que amo y vive lejos; que traigan el fuego necesario para resistir este saqueo, esta farándula que nos quiere secar los huevos…por favor, regresen compañeros, denle, muertos de amor, sostengan que nacemos!!!

Un comentario Agrega el tuyo

  1. Carolina Ghigliazza Sosa dice:

    gracias Miguel y Vamos a Volver
    por esta emoción, esta memoria
    esta esperanza de libertad posible
    por esta canción de amar hasta después de la muerte

    Le gusta a 1 persona

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